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Wir sind jetzt Dichter gewohnt, denen die Sprache durchgeht; ja
dieses Durchgehen gerade scheint uns jetzt recht eigentlich der Reiz von
Gedichten. Wohin, fragt längst niemand mehr: der Dichter ist schon froh, nur
überhaupt irgendwo anzukommen, und noch oben, wenn nicht zu sitzen, so doch
halbwegs zu hängen, keineswegs reitend, immerhin aber mitgeschleift. Ja wir
erschrecken jetzt fast, wenn einer erscheint, dem noch das Wort pariert. Hier ist
ein solcher Kunstreiter, und noch dazu, welches Wunder! noch dazu voller Natur:
Hans von Hammerstein heißt er (»Zwischen Traum und Tagen« und »Das Tagebuch der
»Natur«; Verlag Parcus, München). Spengler hat einmal gesagt: »Jedes antike
Gedicht ist sprachlich eine Statue, jedes abendländische eine Sonate.« Nun, dann
hätten wir an Hammerstein den wunderbaren Fall eines ganz antiken Abendländers:
nichts seltsamer als die geheimnisvolle Kraft, mit der er seine Sonaten zu Statuen
bändigt. Er ist einer der »Musik hat in sich selbst«, und von der großen, aus
Urgeheimnissen tönenden Art, aber sie dann durchaus plastisch gebraucht. Sinnlich
hingegeben nach außen und doch selber wohlverwahrt im Innern: ganz Aug und Ohr,
weltempfangend, aber dann sogleich immer auch antwortender Mund, weltgestaltend,
kein Echo bloß; ein Impressionist, ja, doch ein herrischer, der nicht bloß nimmt,
sondern selber ebenso viel gibt, ein meisterlicher, ein baumeisterlicher; endlich
einer, der die sonst jetzt getrennten Elemente, die doch zusammen erst den Dichter
ergeben, wieder einmal fester Hand gebunden hält: kein Aktäoe, von den eigenen
Hunden zerrissen, sondern endlich wieder ein Arion, seinen Delphinen gebietend,
welch ein Glücksfall! »Umblühter Hof im Muldengrund. Auf Matten Schlagen taufrisch
des Waldes Morgenschatten, Das Murmelbächlein dampft in jungen Erlen. Die Sonne
rückt. Die Wiese blitzt von Perlen. Vom Strohdach raucht es blau den Wipfeln zu.
Ein Sensendengeln schallt. Dumpf röhrt die Kuh. Knecht, Roß und Wagen rüsten auf
das Feld. Der Hahn kräht Friede, Friede in die Welt.« Oberösterreich, mein Land,
in acht Zeilen! Oder dieses Waldmädchen: »An einer Hütte vorüber kam ich auf
stillem Gang. Ein Mädchen lehnte am Zaune blaß und blumenschlank.« Das vergess‹
ich nimmer, wie sie aufblickte und sann: Es war als säh‹ auf einmal der ganze Wald
mich an. Oder ein Abendlied: Unendlich öder Regenhimmel reißt hart überm Rand der
Runde. Vor dem Spalt aus dem ein gelbes Abendgluten gleißt, mit schwarzem
Zackensaum ein Fichtenwald. Und Felsengipfel plötzlich feuergrell in Schwefellicht
und scharfem Schattenschlag starren ins finstre Wolkentreiben. Schnell verfliegt
der Schein. Im Grau ertrinkt ein Tag. Oder zugleich Tierstück und Menschenbild:
Nun wölbt, bemoostem Felsgestürz entrungen, und düstert astverwirrt der hohe Wald.
Aus Knorrenwucht und braunen Dämmerungen löst sich gespenstisch eine Machtgestalt:
der Hirsch. Er senkt die schweren Zwölferkronen und schreitet lautlos unterm
Laubgebreit. Im grünen Abgrund seiner Blicke wohnen des Edlen hohe Ruh und
Traurigkeit. | |
