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Es ist jetzt viel davon die Rede; ich höre es oft, überall. In
Paris, vor dem Soufflet, wenn wir den Boul‹ Mich‹ entlang flanierenden Blickes,
über Absynthen hockten und das Mädchen ließ auf sich warten, so daß einem wohl
nichts übrig blieb als Kunst zu besprechen, einstweilen: »darum,« wurde
gedonnert, »darum verkannten die Schufte Stendhal, der doch der größere war, weit
über Balzac, aber sie lebten noch ganz in der alten Psychologie und wie vor einem
Ungetüm, das sie auffressen würde, erschraken sie vor seiner neuen, die sich
verfrühte. |
